ACHILL ISLAND

Campi coperti di fango,

il vento non sa risparmiare il deserto

di pioggia e di verde.

Uomini soli di fronte

a un paese che muore,

giorno per giorno, ora per ora.

Ma tu verrai con me lontano

forse saremo gli ultimi e poi,

quando il vuoto di queste case,

quando il silenzio di queste voci,

sarà l’unico padrone,

       sarà l’unico padrone

Non c’è più posto per noi,

non c’è più nulla !

Non c’è più posto per noi

non c’è più nulla !

Il mare aspetta i suoi figli,

stanno partendo con quattro ricordi

stretti nel pugno.

Lungo il sentiero di pietra

stanno lasciando la fame, gli inglesi,

il silenzio, la guerra.

Ci sarà un luogo, forse un’idea,

dove approdare, dove fermarsi,

ci sarà un luogo, un’illusione,

dove placarsi, dove riprendersi.

per ricominciare ancora

per ricominciare ancora.

Non c’è più posto per noi,

non c’è più nulla !

non c’è più posto per noi

non c’è più nulla !

IL FOGLIO BIANCO

Noi restiamo chiusi qui

e guardiamo il nostro vuoto immenso,

sto giocando con un foglio bianco,

scivolando tra le pieghe di un disagio.

Quante sono le parole che

ci scambiamo e poi fuggiamo,

per attraversare fiumi, valli e laghi,

e trovarci poi nel ricordo di una vecchia idea.

Ma è difficile ora...

poter scrivere quel foglio bianco.

Pellegrini di ritorno,

quante volte ci parliamo addosso,

ma io ho ancora voglia di fermarti

e saltare la distanza dal tuo corpo.

Io ti incontrerò per caso,

certamente un giorno con il vento,

sarà come una fotografia

stampata male sulla pietra di una vecchia idea

Ma è difficile ora...

poter scrivere quel foglio bianco.

Io ti incontrerò per caso

certamente un giorno con il vento,

sarà come una fotografia

stampata male sulla pietra di una vecchia idea.

Ma è difficile ora...

poter scrivere quel foglio bianco.

NON CERCARLI

Se nessuno ormai capisce che

non vuoi più ascoltarli,

ti raccontano di un mondo che

non vive con te,

ti inventano un futuro, ma

non sanno il presente,

cercheranno di rubarti ancora

la tua unica realtà.

Non cercarli, non cercarli mai più

Siam passati ormai

tra mille stagioni,

son cambiate le parole,

nuove facce, nuovi inganni, ma

se guardi bene

dentro ai loro occhi

c’è la solita arroganza,

quell’eterna impotenza.

Non cercarli, non cercarli mai più

Sei seduta sola

davanti a una finestra aperta,

forse l’aria tiepida

e un’improvvisa felicità,

tu che stavi sempre coi vincenti,

tu che eri la più bella,

ti rivedi ora nel ritratto

dei tuoi migliori anni,

Guarda ancora, guarda, guarda ancora laggiù

PUBBLICITA’

Sono  pubblicità, non mi puoi sfiorare !

Sono pubblicità, devi solo osservare !

Io mostro le tue macerie e la tua fedeltà.

Sono pubblicità, non mi puoi spezzare !

Sono pubblicità, stringo le tue catene  !

Moda, santini, rock soldatini, tutto per voi !

Rimuovi presto ogni perplessità,

io so anche esprimerti democrazia !

Lascia da parte ogni vecchia realtà.

Seguimi...seguimi...seguimi...

Sono pubblicità, non andrò più via.

Sono pubblicità, mi avrai sempre con te !

Amami, ascoltami, avrai sempre voglia di me !...

CONFUSI IN MEZZO AI SIMBOLI

Siamo rimasti in questa città,

confusi in mezzo ai simboli,

di una nuova e sconosciuta stagione.

Siamo rimasti in questa città,

e dirlo non è mai un orgoglio,

ma piuttosto un’abitudine o una realtà.

E quando avrai finito

di tessere le tue mille tele,

quando avrai sconfitto

la tua inerzia del mattino,

allora seguimi, ritorneremo insieme

alla partenza di una corsa sbagliata.

Siamo rimasti in questa città,

e a volte giriamo altrove lo sguardo,

perchè se siamo cambiati no, non lo vogliamo sapere.

E quando avrai finito

di tessere le tue mille tele,

quando avrai sconfitto

la tua inerzia del mattino,

allora seguimi, ritorneremo insieme

alla partenza di una corsa sbagliata.

Siamo rimasti in questa città,

confusi in mezzo ai simboli

di una nuova e sconosciuta stagione...

IL SOGNO DI SCINDIGHER

a) Non ti incontrerò mai...

Non ti incontrerò mai

fuori da una fabbrica,

una voce educata, pulita, mi ha detto:

“Non mi servi più,

la tua mobilità è il mio solo grande amore”.

Guarda quante luci,

quanti nuovi colori.

Guarda i miei vestiti no,

non saremo mai soli !

Adatta il tuo sudore alla nostra realtà

Non te ne puoi pentire e non ti pentirai.

Non ti incontrerò mai

nell’antica polvere indiana,

una voce educata mi dice:

“ Hai soltanto la nostra Chiesa davanti”

Profeti di classe

questi nuovi cattolici dell’estetica.

Guarda quante luci,

quanti nuovi colori.

Guarda i miei vestiti no,

non saremo mai soli !

Adatta ogni tuo gioco

proprio a questa realtà.

Entra nel nostro sogno...

...è magnifico, no ?!...

b).....è magnifico, no ?!

c) lungo il sentiero di pietra

FOLLA DI PASSAGGIO

a) Arcoiris

b) Nell’antica polvere indiana

c) Tra la folla di passaggio

Ora vivo qui,

la casa sulla strada secondaria;

le auto sono i fari,

le luci che la sera si fermano qua.

Mi piace curiosare

tra la folla di passaggio,

sempre in cerca di qualcosa

da odorare e poi gettare via.

Provate la dolcezza

di non rispondere mai!

Ora vivo qui,

la gente del paese forse sa,

che vengo da città,

ma non racconto mai la mia storia, no!